Las palabras que salen de esta boca
no son ciertamente palabras.
Se diría poco si quisiéramos explicarlas;
son paseos entre los dedos, bajo los pechos,
acacias del norte y en algún momento
son borrasca y al final la calma.
Son lo que no pudieron ser ayer.
Sólo están de paso golpeando la melodía,
agrupadas frente al mármol,
saludando como pañuelos de tren.
Las palabras que salen de esta boca,
seguro llegan tarde.
No servirán para nada;
ni para quererte más
ni para observarte menos.
No servirán para nada,
seguro que llegan tarde.
no son ciertamente palabras.
Se diría poco si quisiéramos explicarlas;
son paseos entre los dedos, bajo los pechos,
acacias del norte y en algún momento
son borrasca y al final la calma.
Son lo que no pudieron ser ayer.
Sólo están de paso golpeando la melodía,
agrupadas frente al mármol,
saludando como pañuelos de tren.
Las palabras que salen de esta boca,
seguro llegan tarde.
No servirán para nada;
ni para quererte más
ni para observarte menos.
No servirán para nada,
seguro que llegan tarde.
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| Albert Soloviev, ilustrador , España. http://www.albertsoloviev.com/ |